Непогода… Дождливый вечер, который заставляет людей прятаться по своим домам, кутаться в теплые пледы, пить сладкий чай, обсуждать события дня ушедшего под звуки телевизора. В этот момент я стою у окна. Под серым зимним дождем я разгадала твой обман. Ты притворяешься живым. Ну и ладно.

Там, в темноте ночи видны фигуры одиноких людей, которые просто не хотят, что бы их кто-либо ждал. Где-то там, под дождем, при свете фонарей, в клубе сигаретного дыма, в чужой постели ты притворяешься живым… Листы неаккуратно исписаны и лежат стопкой на столе. Мое окно открыто, и я впускаю свежесть дождя в свою белую комнату, а вместо сырости – сказки Александра Литвинова, гитарные аккорды, маленького гнома, собаку, перебегающую дорогу.

Тогда ты возьмешь меня за руку, и мы будем гулять по акварельным улицам старого города.  И дождь превратится в блюз, и ты увидишь, как сгибаются в приветствии черные лапы деревьев. Тогда ты возьмешь меня за руку, и мы почувствуем, как в сумасшедшем ритме вращаются небесные светила, как им внемлют атомные станции, которым больше не надо будет вырабатывать энергию. Ты поймешь, что это вовсе не зима, а если и зима – то не настоящая. И улыбнешься моей любимой улыбкой, когда смешные разноцветные коты будут рассказывать анекдоты, которых мы никогда не слышали.  И тебе больше не надо будет претворяться живым, ведь ты сможешь творить чудеса.